Es en días como hoy que maldigo el espacio del periódico que me limita al uso de 300 palabras, cuando no me bastarían ni 300 millones de ellas en todos los idiomas (¡Qué coincidencia!… justo la cantidad de billetes que se gastó este año el Real Madrid) para expresar el sentir del antimadridismo.
¿Inicié mi columna maldiciendo? ¡Vaya, será la costumbre! No. Hoy ni queriendo podría blasfemar contra nada ni nadie. Es un gran día para el futbol, para los que lo entienden como yo, al menos. Una fiesta que por sexto año seguido nos reserva la Champions League un martes o un miércoles de cada marzo a los que priorizamos la esencia sobre el dinero, orgullosos de que en nuestro deporte favorito no se gane por decreto, sabedores de que el fin no justifica los medios porque de hecho, sin medios no debe haber fin.
Luego de practicar un futbol más espeso que el peinado de Cristiano Ronaldo, Real Madrid llega a primavera empantanado como cada año: humillado en Copa del Rey, sobajado en Europa antes de que se ponga buena la cosa, y eso sí: con 300 millones menos en la cartera. ¿Y todo para qué?, diría la canción. ¡Para seguir ganándole al Racing de Santander y al Getafe! ¡Para reservarse la cacareada épica contra Espanyol u Osasuna!
Acostumbrado a enfrentar a rivales de cada vez menor plumaje en España, el Madrid lleva años sin poder con un equipo de adeveras. En Europa cualquiera le escupe en la cara y al equipo del siglo pasado no le ha quedado ni siquiera el burdo consuelo de haber sido eliminado por el futuro campeón. Y así, año con año, crece la lista de clubes antes indiferentes y que hoy nos resultan de lo más simpáticos: Monaco, Juventus, Arsenal, Bayern, Roma, Liverpool, Lyon… y el que siga la bendita cadena.
La semana pasada Raúl y Cristiano Ronaldo presentaron los boletos de la gran Final, como si su presencia en ella debiera darse por descontada. Otra vez asfixiado por su propia soberbia… ¡vaya ironía!: Nunca el Santiago Bernabéu estuvo tan, pero tan lejos de Madrid.